鹧鸪天·戊辰元日

雨声并不带给我们什么。

或许
雨声是一种存在。

或许
我看到的不是事物本身
不是月亮，托起春天和洋槐的广场
红色的摇滚乐和火烈鸟
以及扭伤的屁股，短裙和陌生的脸
以及一部书一一一
透过一行行文字
我们无法认识上帝
他是否耽于幻想是否快乐或大声哭泣
甚至无法触摸白杨树的叶子
它们正排列在街道的两旁
在雨丝和肖邦的乐曲中熠熠闪亮
我读了很多书，仍然
无法诠释死亡的风景
海德格尔和伽达默尔苍白的
脸像雨中冲洗干净的街道
１９８０年萨特逝世时很多人
参加他的葬礼而如今
他在哪里他们又在哪里？


多少年一直争论着莎士比亚的真伪
我是否存在，还有桑丘，卡尔·马克思和弗洛伊德
过去了的就是死亡
就是一片虚无的风景
而如今萨特只是一个空洞的名词，一部书的作者
就像一个被蛀空的蚕蛹

今夜明月的流光
映在我的心花上。


我悄立海边
仰听星天的清响。


一朵孤花在我身旁睡 了 ，
我挹 着 她梦里的芬芳 。


啊，梦呀！

梦呀！


明月的梦呀 ！


她在寻梦里的情人 ，
我在念月下的故乡 ！